Rideau

Quelque chose qu'on entrevoyait entre les plis du réel, ses lacérations, qui pouvait être, passé, futur, quelque chose d'autre, on ne savait quoi mais chose sûre, on le voyait, ça surgissait à l'improviste du dedans ou du dehors et c'était là comme indéniable juste attendant qu'on mette dessus ce qu'on pouvait de mots et nous suivant se mettant en travers des routes jusqu'à ce qu'on écrive dessus pour qu'enfin ça relâche ses crocs et tombe loin et que l'on puisse passer seulement – ne restaient que les marques à même la peau mais ça, on s'habituait alors que tout le reste, jamais.

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