Sardinia #47

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(...) affalés sous la pergola avec ses airs de on cherchait on essayait de mettre un nom sur l’impression William Faulkner on est tombé là tous d’accord vautrés aucun n’avait jamais rien lu de lui Faulkner c’était seulement un nom une moustache mais c’était exactement l’image qu’on en avait venue d’où on s’en fichait la ville semblait loin ailleurs oubliée mangée par la végétation autour de nous grimpant comme une couverture fraîche il fallait se forcer pour sortir marcher dans le potage qu’était l’air surchauffé nous coulant dessus faisant de nous des rivières de sueur nous laissant trempés au bout de quelques mètres noyés quasi comme si quelqu’un nous avait repêchés d’une gaffe distraite morts flottants sur le fleuve gonflés comme des outres tirés sur le bord laissés là pourrissants suintants de partout des sucs qu’on ne s’imaginait pas transporter séchant sur nous encroutant nos peaux d’un sel le nôtre nous voilà donc marais salants...

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