Sardinia #56

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(...) tournant un peu dans une ville paraissant s’oublier elle-même ne pas parvenir à être à la hauteur longeant des avenues pas déroulées pour les piétons nous les paysans ou presque sortis de Sardinia, État de New York, États-Unis, bien les seuls à traîner là à pied si l’on excepte les gars occupés à refaire le bitume rongé lépreux sous les ponts nous regardant passer se demandant sans doute où on allait le jaune orange de leurs gilets des taches qu’on distinguait de loin dans le tremblé de la chaleur dans la fumée goudron dégueulant des camions leurs casques posés dessus ces nappes blanches des îles de sang écarlate flou jusqu’au musée Martin Luther King, Jr, vide ou presque le cops vigile à l’entrée pressant ça va fermer ça va fermer personne n’osant plus respirer la vitrine les affaires du pasteur juste avant que boum boum Lorraine Motel là-bas à Memphis la ville morte ombre d’elle-même une valise une chemise une veste des bouquins un tee-shirt pas grand-chose des frissons certainement la clim bien à fond nous errant dedans comme dehors repartant nous perdant la caisse où on a donc garé la caisse dans les espaces entre les morceaux d’Atlanta petites maisons incongrues le pasteur la vitrine les avenues le bitume tout tournant mélangé et la Ford bien tranquille endormie tout au pied de la Roue tellement simple pourtant de retrouver chemin cherche la roue cherche la route...

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