Une sorte de journal — 28 décembre 2015

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Une sorte de journal, des mots, rien d'autre, et entre le monde toujours en échappée de ce qu'on ramène de lui, ailleurs, dans la brume qu'il dépose partout ; c'était il y a longtemps, je ne sais plus très bien, je ne sais même plus celui que j'étais là en refermant la porte, je sais seulement qu'il avait neigé toute la nuit dans une mesure sereine, j'avais pensé donc c'est maintenant et c'était ça, pas grand chose de plus — s'éteindre.

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