Cinquante #6

Onglets principaux

L'escalier droit bois haut file ses deux étages à gauche suspendu dans un vide à droite c'est l'autre et sa toupie cachée dans le béton, une âme de basse lumière et quelque part un visage et puis deux restes oubliés cachés de quelque exposition, des lumignons, le noyau rouge de la montée venu je crois après, c'est juste peintures alors ça bouge souvent, on ne sait pas où on débouche c'est des plateaux immenses comme ça qu'on voit entre des pans de mots faisant rempart au bruit avec leurs bruits mais propres, de là en bas la rivière droite gauche et puis droite et face une coupole quelque chose des Amériques, la rivière laisse passer ses bateaux plats et bord la route, des phares et puis des phares quand dans la bibliothèque je me souviens d'avoir passé presque des nuits crevé le soir dans le feutre des heures, je me souviens des écrivains, celui qui était tout le rock, cet autre qui lisait droit debout, celui qui n'avait pas encore de barbe, ce qu'ils faisaient de délicat avec le fil du monde dans une tension douce, de celle qui ne vient que quand tombe le soir, que les lampes allumées alignées droites sont tout autant de phares, les étudiants dessous tête penchée, ailleurs et là encore. 

Je n'y suis pas entré, ne m'y sens plus le bienvenu, dedans maintenant je ne sais pas par contre je sais mes souvenirs.  

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