Une sorte de journal — 16 janvier 2017

Onglets principaux

On parle et c'est parler qui sauve ; navire de ciment échoué, ton froid, tes ruisseaux lents, ta paix encore dans ce souffle à nues bouches ; il n'y a plus rien ensuite que l'espoir qui n'advient pas, le tissu et son pli.

Licence Creative Commons