Une sorte de journal — 05 mars 2017

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Ta solitude je n'y peux rien, elle tient le rosier droit ; quelques bulbes pour outils ; de boue, cette poussière légère et grise, une neige.

Une incommensurable rage ; chaque fois, ce bourdonnement de chapelle ; je sais où se divisent les chemins et d'où je viens — cette forme particulière de guerre.

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