Cinquante #37

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à même endroit que les revues, personne pour s'étonner d'un pas majeur peut-être achetant une pipe et du tabac merci, après sortir allégé de l'argent et lourd de dans la poche veste kaki de la réforme l'objet bois lisse la pochette souple gris bleu pour le tabac aller se faire la main, il n'était pas pensable de tousser le premier auprès des autres, marcher donc tout droit, errer, chercher un endroit retiré dans la ville grise, prendre un chemin qui tournait vers le haut, les marches à la chapelle légèrement perchée, le banc qu'on pensait être tranquille mais il n'y aurait nulle cesse au passage des passants arrivant du haut des collines par une volée qu'on ignorait et déboulant sans crier gare, pas un sourcil levé quand affalé étranglé juste un peu on apprenait à être viril, l'odeur que ça laissait, le bruit léger quand la salive restait au col, c'était je crois cette impression aussi que cet objet pourrait suffire à signifier voici un écrivain, les attributs de la légende de peu, et l'ustensile aussi multi-outils qu'on avait pris dans la foulée, acier nickelé, la pluie après dessus le banc, l'odeur de la terre mouillée et puis ce geste ridicule, s'être caché juste pour cela, tout seul, à se faire tourner la tête." data-share-imageurl="">

On attaquerais la pipe, mode éphémère lancée par le grand blond diaphane à Samsonite noire oncle grand fumeur, les tabacs gras qu'il amènerait ensuite mais maintenant d'abord, acheter l'objet à même endroit que les revues, personne pour s'étonner d'un pas majeur peut-être achetant une pipe et du tabac merci, après sortir allégé de l'argent et lourd de dans la poche veste kaki de la réforme l'objet bois lisse la pochette souple gris bleu pour le tabac aller se faire la main, il n'était pas pensable de tousser le premier auprès des autres, marcher donc tout droit, errer, chercher un endroit retiré dans la ville grise, prendre un chemin qui tournait vers le haut, les marches à la chapelle légèrement perchée, le banc qu'on pensait être tranquille mais il n'y aurait nulle cesse au passage des passants arrivant du haut des collines par une volée qu'on ignorait et déboulant sans crier gare, pas un sourcil levé quand affalé étranglé juste un peu on apprenait à être viril, l'odeur que ça laissait, le bruit léger quand la salive restait au col, c'était je crois cette impression aussi que cet objet pourrait suffire à signifier voici un écrivain, les attributs de la légende de peu, et l'ustensile aussi multi-outils qu'on avait pris dans la foulée, acier nickelé, la pluie après dessus le banc, l'odeur de la terre mouillée et puis ce geste ridicule, s'être caché juste pour cela, tout seul, à se faire tourner la tête.  

De mémoire je voyais plus haut dans la forêt le tout petit clocher et là l'image affirme que non, c'est juste à bord d'avenue, la distance dans le temps éloigne les lieux ou bien c'est moi perdu dans des volutes, la pipe est quelque part dans un tiroir, le grand diaphane je ne sais pas et même plus son nom, on fumerais deux trois au bitume du lycée juste quelques semaines puis ce serait fin de l'année, chacun de son côté, presque plus personne maintenant pour avoir sa bouffarde, les gras brins noirs qu'on partageait je crois qu'ils sentaient la vanille, l'épice, c'était promesses d'ailleurs mais nous sommes toujours là à peine bougés fumants debout dans un coin de la cour.

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