Une sorte de journal — 22 avril 2017

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Flonflons au loin et puis au proche, de nuit un feu, j'ai pensé bas mais quelqu'un tire et puis après tu peux dormir, nul combat ici ; dévoration, l'éclaboussure au béton gris droit et hautain ; de la promenade je ne sais que dire qui puisse encore, limite de langue, limite des mots —  la poésie seulement dépasse dans son creusement.

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