Une sorte de journal — 03 décembre 2017

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Ils me mangent plus que de raison ; j'ai passé ma vie sur un banc dans une salle de bal ; mésanges précieuses et vives dans le fouillis de l'automne oublié.

L'oubli est ma forme de fatigue ; une errance et l'ennui, les rues sales froides lentes ; j'ai vu des mésanges attablées pour l'été inventé.

Un ciel bleu comme toi — et qu'advienne quelque chose.

Entre les pages deux pas et une charge de souvenirs, curée, mon crépuscule blanc.

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